Inútil ao desagradável.

Ultimamente eu tenho me vigiado muito, dei mais atenção aos meus costumes, hábitos e ações. Percebi que parei de escrever sobre qualquer emoção, aliás, parei de escrever sobre romances quando comecei a viver um e vi que era uma bosta, parei de escrever melancolias quando aprendi a lidar com elas. Penso estar me tornando uma tia solteira, de cinquenta anos, e sem filhos, aquela que só sabe dar conselhos ou falar de histórias antigas. Bem minha cara ser a tia do pavê, a tia sumida, porém a tia legal. Talvez até seja um saco, mas respeitarei mais uma fase, pena que essa é repetida e sempre vêm a tona. Já não tenho mais vontade de expor o que vivo e sinto, parece que agora já não tem sentido, quanto mais digo o que se passa comigo, mais vazio se torna, não sei bem explicar. As palavras saem pelos dedos e levam junto qualquer sentimento. Bem legal falar de amor e não amar, de paixão, de alegria, de qualquer outra coisa que não vivo, já me incomodei mas agora parece engraçado. Eu até que gosto de me sentir imune.